A partir de mañana este blog tendrá que cambiar de nombre. El santanderino en Toulouse se convertirá en el santanderino que volvió de Toulouse…

Nos volvemos a la tierruca. Cuestiones laborales en tierras francesas y buenas opotunidades de futuro por la patria chica han hecho que nos hayamos decidido. Sólo me queda terminar alguna caja que otra y desmontar algún mueble que otro, pero la suerte está echada.

No he llegado a los 10 años aquí, pero me he quedado cerca. Muchos sentimientos cruzados pasan por la cabeza en estos momentos. Se dice que después de tanto tiempo fuera ya no se es de ningún sitio. Es muy cierto que cuando vuelvo a España me encuentro raro, uno se encuentra en medio de dos nacionalidades. Pero cierto es también que no están, al menos en mi caso, al 50% y que la española es la predominante…

Otro aspecto que ha conseguido cansarme viviendo fuera es el trasiego de gente que viene y se va. Uno intenta echar raíces, hacer amigos y relaciones… y se encuentra que la gente mas abierta son los que están como tú y que desgraciadamente son los que más movilidad tienen, con lo que a lo largo de los años he conocido y despedido al cabo de un tiempo a mucha gente. Y eso acaba cansando.

En fin, echaré de menos muchas cosas en Francia y me tiraré de los pelos ante muchas incongruencias en España. Tras casi 10 años aquí nos hemos acostumbrado a muchas cosas buenas y a ciertos beneficios sociales que vamos a echar de menos. Pero es que el dinero, el dentista gratis y tener un apartamentazo no lo es todo.

Y recordad que nos llevamos una tulusina llamada Inés de recuerdo ;-)

Los santanderinos, allá vamos. Los tulusinos, ya volveremos a veros, y podéis venir por aquí cuando queráis.

Bueno, voy a ver si termino de una vez con las malditas cajas…

Aquí estoy viendo en directo a Nicolas Sarkozy en la versión francesa del “Tengo una pregunta para usted”. La diferencia es que aquí no ponen al del bar de la esquina, al parado de turno o la señora histérica preguntando. La gente quiere respuestas a preguntas en condiciones y los que hacen las preguntas son los presentadores de los telediarios de France 2, David Pujadas, y TF1, Laurence Ferrari, el presentador del programa Capital de M6, Guy Lagache y uno de los locutores más conocidos de la radio RTL, Alain Duhamel.

Y la prensa en Francia no se calla la boca, no están a no morder la mano que alimenta como en España, aquí están revisando punto por punto los problemas de la crisis, así como las promesas que hizo Sarkozy…

No digo que sea santo de mi devoción, pero el formato televisivo está a años luz de lo que se ha visto en España.

Si queréis verlo en directo, lo tenéis en la página de LC1.

Hoy toca una de cine y de una película que acaba de salir masivamente en DVD en nuestro país vecino…

Francia es un país cinéfilo, con una gran tradición tras las cámaras y un estilo propio en sus películas. Cierto es que como en toda Europa, los omnipresentes estrenos venidos desde norteamérica copan las carteleras de todo el hexágono, pero cierto es también que nuestros vecinos del norte lleva con mucho orgullo su exception culturelle. El cine francés es un cine con más protección que el español y la gente lo defiende haciendo algo que nosotros no hacemos aquí: yendo al cine a verlo.

Este año hemos tenido un evento ciertamente particular. Una película del montón, de esas que sólo dura unas semanas en pantalla, con un presupuesto de tan sólo 11 millones de euros (las americanas tienen miles) y sin efecto especial alguno, ha conseguido colocarse como la segunda película más vista de la historia en Francia. Sólo sigue siendo superada por la lacrimógena Titanic. Algo así como lo que fue el efecto Torrente en España acaba de pasar estos meses por estas tierras y ahora llega de nuevo en DVD. Lo curioso es que la película tan sólo es una comedia muy ligerita, sin ninguna nota disonante y con una carga de tópicos muy grande. Bueno, pues aún así, Bienvenue chez les Ch’tis ha conseguido que casi 21 millones de espectadores hayan abarrotado las salas francesas.

Lo curioso, tal y como pasó con Torrente en España, es que la historia y los dialogos de esta película no invitan a una explotación fuera del mercado francófono. Resumiendo el argumento, todo va de un empleado de La Poste (Correos en Francia), Philippe, que hace trampas en un traslado y es castigado con un traslado de dos años a la región de Nord-Pas-de-Calais, la zona más al norte de Francia. Todos los clichés franceses definen a esta zona como un sitio en el que nunca se ve el sol, llueve todo el rato, la gente es ruda, alcoholica e incomprensible por hablar un curioso dialecto, el Ch’ti (conocido formalmente como Picard), completamente indescrifrable para el resto de los franceses. Algo así como si a un Valenciano lo trasladan a la Galicia profunda o a un Murciano lo meten en el Valle del Pas. Como podéis suponer, la llegada es dura, pero luego descubre que la gente es estupenda, se integra perfectamente e incluso acaba chapurreando el Ch’ti. Todo esto rodeado de anécdotas, historias paralelas y la vida con su mujer, la cual se ha quedado en Marsella y a la que cuenta que vive fatal para que ella esté tranquila y siga creyendo en su imagen tópica de la región. Aquí tenéis una escena de la película en la que Philippe quiere acompañar a Antoine en su tournée diaria para repartir el correo y entender por qué siempre viene borracho.

Como véis el argumento no puede ser más sencillo. La película se deja ver, pero tampoco es ninguna obra maestra. Bueno, pues esta simple historia ha conseguido llevar al cine a gente de todas las edades, ideales, gustos y pensamientos. El boca a boca (Le bouche à oreille en francés) ha hecho más que la mejor campaña de marketing que se hubiese podido idear. Conozco gente que no iba al cine desde hace años que ha dejado a los niños con una canguro solo para ver a los Ch’tis. Ha sido la locura colectiva. Y los productores ya se están frotando las manos con la campaña de Navidad y las ventas del DVD recién salido.

Cada país tiene sus particularidades y gustos, y lo de esta película sólo lo pueden entender los franceses. No sé si la cinta llegará a España o no, porque doblada la película perdería mucho, pero al menos si en vuestras próximas vacaciones en París o en Biarritz os hablan de ella, sabréis a qué se refieren.

Espero que el post os haya gustado y si no ch’ti qui est nin contint i’a qu’à v’nir ém vir!

Lo habré podido repetir una y mil veces, habré sacado el tema a colación en todas las bodas a las que he ido o habré perdido la cuenta de la gente a la que le he invitado a probarlo. Da igual. La gente sigue confundiendo dos cosas distintas. Los mismos que se alarmarían al ver a un extranjero confundir jamón de bellota con salchichón o un buen reserva de Rioja con un brick de Don Simón, esos mismos confunden el foie gras con el pâté. Y señores, no es lo mismo, ni de lejos.

El suroeste de Francia es una región reputada por el buen comer, los buenos vinos y la calidad de sus tierras. Una de las estrellas del plato al otro lado de los Pirineos es el foie gras. Cientos de kilómetros cuadrados de granjas de Gasconia, de Aquitania o del Midi están llenas de patos y, en menor medida, de ocas. Patos que corren a su libre albedrío por las granjas que pueblan estas regiones. Patos que son sobrealimentados de manera bastante inhumana para conseguir precisamente eso, un foie gras, o lo que es lo mismo en español, un hígado graso. Un hígado blanquecino, grande y enfermo a la par que delicioso. Los patos son sacrificados, el preciado botín extraido y el resto de la carne se vende añadiendo la frase de “cannard gras” al final de la etiqueta. Al menos que sepas que estás comprando un magret de pato regordete.

Volviendo a los foies. El foie lo podemos tener “extra” o “tout venant”, con distintos precios y distintas preparaciones. Eso si, lo que sale del pato no es lo que nos comemos directamente. El foie crudo se usa a veces en cocina (las tostadas con foie derretido son deliciosas, por ejemplo), pero normalmente lo que consumimos está cocinado. Es muy importante quitarle las venas que pasan por el interior del mismo y volver a cerrarlo después para prepararlo al horno, mi-cuit o de muchas de las otras maneras posibles. La preparación puede dejar el hígado entero o se pueden hacer una especie de “morcillitas” las cuales nos permitirán tener luego medallones. El foie es como la mantequilla, así que al ser maleable, esto es posible hacerlo.

Una vez preparado y reposado, lo cortaremos en lonchas y nos lo comeremos con pan tostado y, preferiblemente, acompañado de una mermelada apropiada y un buen vino dulce (un Sauternes o un Jurancon pegan de maravilla). Otra cosa MUY IMPORTANTE, el foie NO se extiende, el foie se corta, se pone sobre el pan y se come. Podéis haceros los entendidos en las bodas y enseñar a la abuela a comerlo apropiadamente.

Y entonces, si el foie es foie, esto es, un hígado graso de pato cocinado, qué es el pâté. Pues el pâté, señoras y señores, como su propio nombre indica, es una pasta. Una pasta en la que podemos mezclar distintas carnes, especias, licores y otros alimentos. Podemos tener un “pâté au foie gras” perfectamente, pero será una masa en la que habremos puesto una parte de foie gras preparado mezclado con licores, especias y alguna cosa más. Vamos, lo que en mi pueblo se llama un sucedáneo, un “quiero y no puedo”. Y lo peor de todo, es que en muchos convites “de lujo” en los que he podido estar en España, lo que se presentaba como foie gras no era más que un triste pâté de oferta.

Si queréis probar el auténtico foie gras, el que se sirve como un hígado entero, os invito a pegaros un paseo por una de las regiones del suroeste de Francia. Yo cuando tengo mono reservo mesa en L’Aubrac en el que tengo un menú con “foie gras a volonté” (algo así como “foie gras hasta que revientes”) acompañado de una buena parrillada de la carne que elija. Yo me suelo quedar con la ternera perlada del Gers. Deliciosa.

Aquí está, desde hace mes y medio, la famosa paternidad. Ya he plantado un árbol, ya he tenido un hijo (bueno, hija) y ahora sólo me falta escribir un libro (cualquier día transformo este blog en uno). Una experiencia de la que te pueden haber contado todo pero de la que no te das cuenta hasta que la vives en primera persona, y eso que en mi caso sólo acaba de empezar.

Uno se da cuenta de que cada bebé es un mundo y que por muchos consejos, libros que leas o cosas que te cuenten, lo que le gusta, molesta o excita a tu hija no tiene por qué tener que ver con lo normal o lo que todo el mundo cuenta una y otra vez. Las pautas de sueño, el hambre, la manera de reaccionar a los estímulos, la intensidad del lloro, los ruiditos… hasta los eructos, son como una maraña de cosas propias de tu vástago que conforman su, digamos, protopersonalidad.

Lo más duro es ser mamá. La verdad que es para ponerle un monumento, sobre todo si da el pecho. Desde el momento en el que nace la niña, cada dos, tres o cuatro horas, ¡ale!, a enchufarse a la teta. Y no te retrases, que te cae una buena. Da igual hora, momento, conveniencia o inconveniencia: Dame de comer o me pongo como loca. Así que los padres poco nos podemos quejar. El cansancio también está ahí, pero uno puede abstraerse un poco más ya que se va a trabajar y la niña no tiene ninguna dependecia contigo.

Pero a pesar del cansancio, los lloros y los gritillos, todo lo demás es una gozada. No lo entiendes hasta que no te llega. Uno sale del trabajo y casi llega corriendo a casa para ver a la niña. Te encuentras a la mamá, de baja, agotada tras un día de lloros y pañales y le arrancas a la enana de los brazos, le mandas a la cama o a tomar el aire y empiezas a hacer el mono. Da igual que llore, patalee o haya que cambiarle el pañal hasta arriba de todo. Uno lo hace encantado. Y, de momento, no echo de menos el salir a tomar algo, con amigos o al cine. Es curioso, todo eso parece lejano. Supongo que sea cuestión de tiempo.

Por último, otra cosa que me ha chocado bastante es la manera que uno maneja a su hija. Hasta ahora, cada vez que había cogido un bebé, lo manejaba como si fuesen unos cartuchos de dinamita sensibles al mínimo temblor. Y sin embargo, a Inés la cojo con una mano, me la paso a la otra, la subo la bajo, la doy la vuelta,… en una semana uno esta hecho toda una madraza.

El blog ha sufrido un poco la falta de tiempo para contaros cosas y el uso del que tengo para actualizar otros. También supongo que sea cuestión de tiempo y de adaptarse. Eso y que la enana empiece a llorar menos :)

No quiero generalizar porque suelo hacerlo mucho, pero es que a veces uno ve lo que pasa y cómo se habla y le dan ganas de hacerlo. Al santanderino se le conoce de muchas maneras fuera de su Santander natal. Como Santanderino de pro, de los que le encanta presumir e ir a la tierruca, he tenido tiempo de darme cuenta cómo somos y de que cada vez soy menos así. Ya me lo dijo una vez mi querido Alf, “esos son santanderinos porque hablan de Santander sin que les preguntes”, y qué razon tenía. Salimos de la región y ya estamos cuan Revilla televisivo con las anchoas, el cocido, el orujo, la quesada, los sobaos y tal y cual restaurante que conocemos y pocos más conocen. Todo eso sin hablar de paisajes y pueblos.

Pero lo más curioso es que cuando nos quedamos en casa y hablamos entre nosotros la actitud cambia totalmente. Ahí ya la ciudad pasa a ser un lugar aburrido, lleno de viejos, sin actividades, carca y otras muchas más lindezas.

Esta reflexión ha venido a cuento tras leer (via el Twitter de Roberto) un artículo del Diario Montañés sobre las prohibiciones de beber en la Plaza de Cañadío. Los pobres vecinos de la zona llevan años y años aguantando estoicamente que la gente salga a la calle a beber sus copas (compradas en un bar o supermercado de la zona) y vociferar. No puedo negar que yo mismo he disfrutado de ese ambiente muchas veces. Es muy agradable los días que hace bueno estar por ahí tomandose algo a la fresca con los amigos sin estar encerrado en un bar chupando el humo de los otros. Pero para los vecinos tiene que ser un suplicio que cada fin de semana, o cada día en verano, la gente se emborrache a la puerta de tu casa, las voces vayan en aumento hasta altas horas de la madrugada, la gente mee en los portales y alguno que otro deje todo lleno de mierda hasta arriba.

Uno se pone a leer los comentarios del artículo y ve que la gente solo piensa en esta vida en su copa del fin de semana. Su vista no va más allá. Sin su Bacardi Cola o sin su Absolut naranja no son personas. Y los razonamientos no tienen precio. Desde el que clama por sus derechos hasta el que dice que en Europa ya nos copian. Lo que hay que oir. Desde que estoy en Francia no hay bar del que salga por la noche en el que el “puerta” no me mande callar por respeto a los vecinos. Mira que soy poco amigo del PP y Cia. pero esta medida del ayuntamiento me parece necesaria porque los derechos de uno acaban cuando empiezan los de otros y esos otros, los vecinos de Cañadio y la zona, han tenido que sufrir lo lindo. A todos esos que se quejan les ponia yo una zona de marcha en la puerta de su casa a ver que me dicen.

Más vale que aprovechen ahora para descubrir los estupendos bares del Carmen o otros no muy lejos de Cañadio en los que se puede estar dentro sin molestar a todo el mundo. Faltaria mas que por los “cacharros” de algunos se siga jodiendo el descanso de otros.

Leed los comentarios. Ya van más de 130. No tienen desperdicio, uno ve cómo son una buena parte de los santanderinos. Vamos, no les toques los bares a la gente. Y victimismos y salvapatrias por doquier.

Y de paso también soy un poco menos cántabro. Y es que hoy han conseguido hacerme sentir como un parias en mi propia ciudad. Digo propia porque nací, crecí y me eduqué aquí, pero se ve que esta misma ciudad poco o nada quiere saber ya de mí.

La cosa es muy sencilla. Estoy una semana de vacaciones en casa de mis padres por Santander. La cria ya está cerca y este verano hemos optado por la traquilidad de la familia y los amigos y las playas del litoral cántabro. Vamos, en casita que se suele decir. El clima de cantabria tiene lo que tiene, y uno de sus problemas es los repentinos cambios de frio y calor. Se ve que estoy acostumbrado al calorcete continental de Toulouse y ya no recuerdo que aquí por las noches hay que ponerse la chaquetilla al salir a la calle. Como no lo he respetado todo lo que habría que hacerlo, pues mi pobre garganta, privada de anginas desde que tengo cuatro años, no aguantaron la brusquedad del clima y me han empezado a dar la lata. Con tan mala suerte que el dolor, tos e irritación han bajado hasta el pecho. Yo lo llamo catarro, pero suele ser una infección de la faringe, laringe o bronquios de cuidado, y para curarlo suelo necesitar antibióticos. Y para eso necesito una receta.

Hoy la tos empezó a ponerse fea y le comenté a mis padres que me gustaría ir al médico. Con las prisas del viaje, olvidé mi tarjeta sanitaria europea en Toulouse, pero mis padres dijeron que me limitase a llamar al ambulatorio, que comentase mi problema, y que por un simple catarro no creian que me fuesen a poner muchos problemas. Y si los había, siempre podría ir con alguno de mis padres pidiendo cita ellos y atendiédome a mí. Al final de cuentas, era un simple catarro. Y si hacía falta mi tarjeta europea, siempre la podría faxear la semana siguiente.

Pues ahí ha empezado mi vagar telefónico por el infierno del funcionariado y la payasería más absoluta. Primero, la administrativa del centro de salud, echándome la bronca, me dice que no me pueden atender y que, cuidado, que lo que hago es ilegal. La única solución que me da es ir al Hospital Marqués de Valdecilla a Urgencias, tragarme la larga espera y abonar las facturas de la atención médica. Perdone señorita, es una simple faringitis o laringitis (poco tengo que hacer molestando en unas urgencias), mis padres están en ese centro y siempre se ha dicho que la atención sanitaria es gratuita y universal. Y si no lo es, alguna solución habrá para poder atenderme. Pues no. Que no. Mi padre me coge el teléfono y habla con la doctora que estaba allí en ese momento a ver si se podía hacer algo con un poco de sentido común. Repito, al final de cuentas no quiero operarme de cataratas ni del apéndice. Nada, que no, que no hay manera, que se lavan las manos, que no me pueden atender. Que vaya al hospital, que haga cola, que me miren allí, que pague y que reclame en Francia.

El cabreo ya es monumental. No quiero sacar el tópico, pero es que aquí todo el mundo tiene derecho a la asistencia, y yo, de aquí y una semana de vacaciones, por un despiste de una maldita tarjeta, no se me quiere atender. Cuando la sanidad es el maldito agujero negro de la economía, y cuando mucha gente abusa sin escrúpulos, un catarro de un español en el exilio, sólo lo pueden tratar en las urgencias del hospital.

Hemos llamado a la Seguridad Social, al Servicio Cántabro de Salud y al Servicio de las Tarjetas Sanitarias. Y en todos los lados, Sancho, con el funcionariado de libro hemos topado. Ni una solución. Ni una. Ni una sola ayuda. Nada de nada. Me parece bochornoso y vergonzoso. Siento importencia. Esto es kafkiano. Me han dicho que puedo reclamar y rellenar mil hojas. Pero yo lo que quiero es que me curen mi laringitis, faringitis, bronquitis o lo que sea…

Al final usaremos el método que mejor se entiende en España, el del pícaro, el del jeta, el del caradura. No pienso tragarme cuatro o cinco horas de cola en Urgencias y conozco de sobra los síntomas que tengo de otras veces. Sé que necesito antibióticos, un jarabe para la tos y mucolítico. Conseguiré que algún familiar o amigo me consiga las medicinas sin receta, por la puerta de atrás y me automedicaré.

Señores, si las cosas van así y siguen yendo aquí de la misma manera, no se me ocurre más que olvidarme de todo y avanzar un paso más hacia el apatriotismo. Ahora por favor, hablen de esta noticia, divulguenla o hagan lo que sea con ella, pero que se sepa que a un español en españa no se le quiere atender en su centro de salud para mirarle una faringitis y que le mandan a molestar a las urgencias de un hospital. Y pagando…

Lo más divertido de todo es que conozco a españoles en Toulouse que aún conservan su tarjeta sanitaria española gracias a distintas argucias. A mí por honrado, me pasa esto :(

Parece ser que este año el Santander Summer Festival seguirá en su trayectoria descendente y quedará reducido a un día y con un cartel bastante más modesto. La razón es que la partida presupuestaria del Ayuntamiento de Santander ha quedado reducida a tan solo 50.000 Euros, menos de la tercera parte que el año pasado y mucho menos que la de años anteriores. He estado discutiendo en otros blogs sobre ello, pero me gustaría poner aquí mi punto de vista y mi opinión sobre el tema.

El SSF ya quedó tocado de muerte en su edición del año pasado. Tuvimos la oportunidad de ver a grupos como Justice, The Gift, Chemical Brothers o Apollo 440, sí, pero la afluencia de público, el mal tiempo y la poca heterogeneidad y tardanza del cartel hicieron que sólo se cubriesen gastos, sin más, dejando un festival un tanto deslucido. Fue quizás en ese momento en el que las distintas fuerzas políticas e instituciones debieron de haberse sentado y haber puesto el festival sobre la mesa.

En lugar de esto, la cosa se ha dejado pasar una vez más, y cuando nos hemos querido dar cuenta, ya era tarde, había poco, muy poco dinero, y se va a hacer un día para salir del paso en el Palacio de Deportes. Para empezar, mi más rotunda y firme crítica al Ayuntamiento por esta falta de planificación y poca apuesta por este festival (mientras para los toros todo el dinero que haga falta). Pero por otro lado, también me gustaría tirar de las orejas a otros.

Por lo que he podido oir, se ha intentado tener la colaboración del Gobierno de Cantabria para poder tener una base más sólida y que permitiese ir a la búsqueda de buenos patrocinadores. El Gobierno, ha cerrado la puerta a cualquier colaboración. Eso sí, para traer a los Simple Minds para tocar delante de cuatro gatos o para tirar la casa para traer a Shakira no ha habido problema.

Punto y aparte requiren el nulo apoyo de instituciones como la Caja Cantabria y similares, mientras en festivales como el de Bilbao, la BBK pone varios millones de euros sobre la mesa. El año pasado contaron con 7,5 millones de presupuesto para el festival, con 1,5 puestos por el ayuntamiento, y una cantidad mayor por la BBK.

Ahora se empiezan a oír críticas y movilizaciones como la de JJSS. Ya se que me vais a tachar de inmovilista y tal (lo que tiene que oír uno, la verdad…), pero me parece que se hace tarde y mal. Esto suena más a pataleta que a propuesta constructiva y con unos objetivos claros.

De hecho, creo que no es el camino a seguir. Esta es mi propuesta para tener un SSF en condiciones: Un plan de futuro serio y respaldado. Ahora ya es demasiado tarde para arreglarlo y querer hacer otra cosa para este año. Señores, sientense y hagan lo que tienen que hacer como políticos en condiciones, un plan de futuro. Qué queremos que sea el SSF, cómo queremos que evolucione, qué identidad queremos darle, con qué financiacion se cuenta, si se puede firmar un convenio a largo plazo, etc. Creo que la reivindicacion deberia ir desde ese punto de vista. Si empezamos llamando mentirosos y demás lindezas a los demás, por mucho que sea verdad, mal vamos y pocas oportunidades de solución vamos a encontrar. Esto se tiene que hacer con tiempo, de una manera dialogante y con mas argumentos. Yo creo que un blog en WordPress o una rueda de prensa valen para nada o para muy muy poco.

Esperemos que después de lo que se haga este año las distintas partes sean capaces de hablar y llegar a acuerdos, porque sino será la muerte definitiva del festival al que más cariño tenemos, el de la tierruca.

El 3.1%, el 3%, el 2.4%, a ver quién da menos. Eso sí, ahora estando en la Champions League de la economía, luego estamos en desaceleración… vaya clase política que tenemos. No os perdáis a partir del minuto 4, Quequé nos hace un resumen de la economía de estos últimos años en plan Barrio Sésamo.

Curioso que una cadena de las que se les ve el plumero ahora sean tan catastrofistas. El PSOE viviendo en los mundos de Yupi la pasada legislatura y el PP con ácidos bóricos y demás. Y ahora el apocalipsis. Qué contento estoy de no haber votado a ninguno de los dos. Lo peor es que ahora se está empezando con el “chantaje” de las constructoras y bancos. De momento se deja cambiar la hipoteca sin gastos. Ahora sólo falta que el Estado “subvencione” el despiporre que ha sido este país estos últimos años.

En fin, qué triste me parece todo esto. Y otros países metiendo su riqueza en I+D de la de verdad (no páginas web de la diputación o “hay-untamiento” de turno). Mirad, así estamos luego.

Hace ya casi un año hablaba en el blog de la revolución que acontecía en la blogosfera francesa con el tema de adelantar los resultados de las encuestas electorales antes de el cierre de los colegos. Algún que otro periodista con habilidades de blogger había anunciado que iba a publicar los resultados de estas encuestas en cuanto llegasen a la redacción de los medios de comunicación. Los colegios electorales cerraban aquel día a las 19h00, y estos bloggers habían prometido los resultados de las encuestas alrededor de las 18h30. Eso dejaba media hora a los indecisos para poder decidir un voto de última hora en función de las estimaciones iniciales.

Al final la cosa desembocó en amenazas serias a estos bloggers, en el cierre de varias páginas y en avalanchas de tráfico a las que quedaron abiertas que hizo casi imposible acceder a ellas. Eso sí, el que quiso se enteró sin problema, porque si bien la ley francesa prohibe a los franceses de hacer esto, no tenía nada que hacer con las webs suizas o belgas, que sin ningún reparo publicaron estos resultados media hora antes del cierre de los colegios.

Aún no he visto en España ninguna iniciativa sobre el tema para el 9M. Las encuestas están prohibidas desde principio de la semana hasta después del cierre de los colegios electorales. Ahora, ¿no hay ningún periodista blogger español que se anime a decirnos media horita antes si la cosa esta más en empate o en mayoría aplastante? ¿y algún medio extranjero?, y con todo, ¿esto cambiaría vuestro voto?

Yo mismo, viviendo en Francia, podría perfectamente abrir un blog gratuito y publicar cualquier estimación de voto aparecida en medios extranjeros… jejeje…

ACTUALIZACION: Pues nada, del tema ya se ha hablado al parecer, gracias Dondado por la respuesta ;-)